Má que nem uma pica-pá!

A velhinha e o velhinho iam subir pela porta de trás do 572. A trocadora, senhora e patroa do mecanismo que abria e fechava a entrada traseira do coletivo, deu com a dita cuja na cara dos idosos. E ainda rosnou para o casal:

- Se quiser entrar sem pagar é pela porta da frente!.

Uma doçura. O velhinho entrou, rodou a roleta e ficou aguardando a velhinha, que antes de passar por ali recomendou à trocadora:

- Meu amor, seja mais delicada.

Pra quê? A trocado(g)ra aumentou o volume da voz, como se isso fosse argumento.

- Eu tô fazendo o meu trabalho. Se eu deixar um entrar por trás, como é que vai ficar? Vira bagunça.

E a senhora:

- Eu tenho 82 anos, meu marido é ex-combatente, você podia ser mais educada.

A ogra do lotação espumou.

- Vai descer onde? Aqui perto? Então pode ficar por aí mesmo.

A senhora sentou-se, indignada, num banco próximo ao motorista.

- O que é isso? Você é muito mal-educada, minha filha.

- Mal-educada nada, tia, tô aqui trabalhando, se não gostou pode descer.

Aí eu fiquei puto e me meti na história.

- Mas você poderia ser um pouco mais educada com a senhora. Precisava ser tão grosseira?

(Uma gatinha que acompanhava a história sorriu para mim, aprovando minha defesa. É isso aí: defendi os fracos e oprimidos e agradei a mocinha. Só faltava sair voando)

Insuflei a velhinha. Ela abriu a bolsa (de velhinha) e pegou uma caneta.

- Pronto. Você me pôs irritada. Entrei num ônibus e me irritei, isso não é possível. Não tenho idade para isso. Vou fazer uma anotação. Você não pode tratar as pessoas assim.

A outra virou bicho de vez, espumou, uivou.

- Quer me dedurar é? Eu não fiz nada errado não. Eu tô trabalhando, tia. Tenho testemunha! E não tenho medo não, se quiserem me mandar embora, de fome é que eu não morro.

- Pode ficar tranqüila, você ainda vai ficar sentada nessa cadeira muuuito tempo.

Em Laranjeiras, o casal de idosos desceu do ônibus. A velhinha, ao sair, ainda disse alguma coisa ao motorista. Quando o veículo arrancou, a ogra recomeçou a falar, ainda ignorante da própria ignorância.

- Aí, de fome eu não morro! Até parece que vão me mandar pra rua por isso. Pode fazer queixa, não tô nem aí. De fome eu não morro!

E então se virou para o motorista.

- O que foi que ela te disse quando desceu?

O motorista, entredentes:

- Ela me agradeceu.

( . . . )

O povo brasileiro precisa de educação, dizem todos os políticos em época eleitoral. Decidi que no próximo pleito votarei no candidato que fizer a melhor proposta para educar a população. E não tô falando de aprender a somar, subtrair, escrever o nome e ler de carreirinha. Estou falando de dar bom dia, boa tarde, boa noite, ser gentil com os outros, respeitar os mais velhos, não cuspir no chão, não falar aos berros, dar passagem no trânsito, não fazer xixi na rua. O sujeito que conseguir fazer essa raça respeitar regras mínimas de convivência terá meu voto convicto na eleição. Vou ficar de olho nas plataformas, ainda que não veja nada animador no horizonte.

Amigos,

Tô tentando encontrar uma saída da China, mas está difícil. Não se enxerga um palmo à frente do nariz por conta dos poluentes em suspensão. A agradável Pequim tem uma neblina digna de Teresópolis, sendo que ela é toda poluição. O preço do progresso. A gana humana de produzir mais e mais nos levará à ruína. O aquecimento global será o nosso fim.

Na China, como vocês sabem, se fala chinês. E o chinês, como vocês sabem, não é uma língua que eu domine. De forma que, para pegar um táxi, tenho que pedir a alguma chinesinha que escreva para mim o endereço em ideogramas. Aí, basta apontar o escrito por piloto e torcer pra ele entender. Tem tudo para dar errado. E outro dia deu.

O motora se perdeu e começou a falar comigo. Curioso como algumas coisas são universais. Como o tom da fala que indica a cagalhofança. O mandarim do cara eu não entendi, mas na hora foi possível perceber que tinha dado merda. Depois de rodar pela aprazível Pequim e emitir mais um tanto de gás carbônico na atmosfera terrestre, lembrei-me que eu tinha comigo um talismã que a Humanidade conhece desde priscas eras: um troço chamado mapa. Foi como mágica. Apontei pro nome da parada no mapa (é uma folha grande com uns desenhos) e o china subitamente foi iluminado com a ciência da direção. Custei, mas cheguei. Demorei também porque na China os chinas dirigem a 40km/h. O trânsito não tem regra, é como se eles ainda pedalassem suas bicicicletas (o que ainda fazem em larga escala - aliás, tudo aqui é em larga escala). Depois percebi que é melhor mesmo ir no sapatinho. Porque o caos no trânsito é tão grande que se eles andassem rápido, ia ser batida pra tudo que é lado.

Outra coisa que achei engraçada. Pensei que fosse só no Brasil, mas aqui também tem carnaval fora de época. Hoje mesmo vai ter um desfile. Chamaram o Paulo Barros para dirigir. Sei que é ele porque vi uns ensaios de rua que acontecem na Praça da Apoteose Celestial. Não pesquei o enredo, mas as alegorias têm muitos componentes em movimento para dar um efeito bonito. O Paulo Barros deve ter curtido muito trabalhar na Estação Primeira dos Acadêmicos de Beijing. Ele, que preza a figura da pessoa humana como base de seus desfiles, tem muito material aqui com que trabalhar.

Porque outra coisa que eu percebi aqui é que tem muito chinês. Muito mesmo. Todo dia de manhã sai uma fornada nova. Já vi grupos enormes andando juntinhos, vestidos iguais, sempre por volta das 9h30. Deve ser a leva do dia. Não sei onde isso vai parar.

Achei que aqui seria fresquinho, mas é um calor dos infernos, com uma umidade úmida toda vida. Pra ficar seco, tem que mergulhar no chafariz. Parado você derrete. Pelo menos a moeda deles é fraca. Então, com os parcos reais que recebi de idenização ao sair de Raios Triplos! é possível comer uns gafanhotos e espetinhos de escorpião. Levando em conta que a Tsingtao custa o equivalente R$ 1,25 a lata levemente aquecida em alguns locais, dá pra tomar um negócio de vez em quando.

Ainda não desisti de conseguir ir embora, mas acho que demora ainda. Um dia vai dar certo. Enquanto isso, vou ver se me misturo aos locais e passo despercebido. Eles têm um bilhão de malucos de lá pra cá, não hão de notar um filho de Ramos perdido por aí.

Quando eu conseguir, dou mais notícias.

Beijo no coração de vocês,

Vivemos num permanente estado policial, com panópticos virtuais, controle social e liberdade vigiada construídos com revistas de celebridade, cartões de crédito, programas de TV obtusos e Internet de banda larga. Os que ousam se rebelar contra isso estão pagando um preço bem alto.

Leia o texto e repasse para o maior número possível de pessoas. ATENÇÃO! ISSO NÃO É UMA CORRENTE!

Aconteceu com o Eusébio.

Semana passada, ele conseguiu furar o feroz bloqueio imposto a Raios Triplos! e escreveu um post-de-protesto. Dizia, em tom explícito de ironia, que “se a coisa apertar, estou disposto a mudar de rua, bairro, cidade, país, até de continente atrás do sonho legítimo de viver uma vida descente, tranqüila, livre e respirar ar puro. Nem que para isso eu tenha que ir para a China”.

Não passou um dia e ele desapareceu. Ninguém sabia do rapaz. Até que hoje chegou o e-mail abaixo na minha caixa postal. É um depoimento dramático. Abre aspas.

“Cara, tô na merda. Depois que escrevi aquele post, desci e fui tomar uma cerveja no Boa Pinga. Alguém deve ter colocado algo no meu copo porque, quando vi, estava embarcado num navio cargueiro infecto, povoado por ratos, baratas e homens maus, que me obrigavam a esfregar o convés e atracar de popa mesmo quando não estava a fim. Era dura a vida no mar, e eu enjoava sempre, principalmente quando tinha sopa de grão de bico no almoço - eu detesto grão de bico, você sabe. Depois de uma semana como o gaiato do navio, chegamos a um porto em alguma ilha tropical (seria Marajó?, até hoje me pergunto). Vendaram meus olhos e me deram uma cerveja. Apaguei de novo. Quando acordei, estava a bordo de um avião cargueiro povoado por ratos, baratas e homens maus, que me obrigavam a fazer todo o serviço de bordo e a bancar a aeromoça mesmo quando não estava a fim. Foi uma viagem dolorida, mas, bem sobrevivi. O avião pousou em Pequim (aqui se diz Beijim) e eu fui inscrito como voluntário para trabalhar nos Jogos Olímpicos. Como eu, há milhares de desgarrados de todos os cantos do planeta, esforçando-se para fazer com que a China passe à história como nação de bem, moderna e fofa com seus cidadãos. Se não fizermos isso, o pau canta bonito. Escapei agora do dormitório dos voluntários e entrei num cyber cafe para te escrever essa mensagem. Avisa aí que assim que der eu vou fugir daqui. Juro que vou. Mas não agora: amanhã tem jogo da seleção feminina e quero ver a Marta fazer golaço. Pelo menos uma alegria nessa vida a gente merece. É isso aí. Que Mao te abençoe. Assim que der mando mais notícias.

Ainda sem poder sentar,

Eusébio”

Doações para libertar o nosso amigo podem ser feitas pelo telefone 0-800 800raiostriplos. Vamos trazer o Eusébio de volta!

Mas se você prefere que o Eusébio permaneça o mais longe possível, digite 0-800 801raioqueoparta.

A escolha é sua! Mas o problema é nosso.

A situação, argumenta a direção de Raios Triplos!, agora é delicada e, por mais que eles tenham tentado evitar isso até agora, serão obrigados a cortar na própria carne, coisa que o governo federal tem prometido fazer há anos e não faz.

E o bode expiatório foi escolhido: minha modesta pessoa. Agora, defenestrado da repartição por não me juntar ao coro dos contentes, vejo-me obrigado a tentar a vida de outra forma. A princípio penso em fazer dinheiro como dançarino exótico, aproveitando as aulas de danças do ventre e dos sete véus que eu tive quando pensei em me mudar para o norte da África.

Mas se a coisa apertar, estou disposto a mudar de rua, bairro, cidade, país, até de continente atrás do sonho legítimo de viver uma vida descente, tranqüila, livre e respirar ar puro.

Nem que para isso eu tenha que ir para a China.

Adeus, amigos.

Foi bom enquanto durou.

Toca aí a música da série, quando o David Banner ia embora: tan-tan-tan-tan…

Isso não vem mais ao caso. No sentido de incrementar essas tão inossas páginas virtuais, Raios Triplos! aderiu à moda de copiar os outros. De agora em diante, nós também teremos aquelas coisas de debater filme. Com opiniões diferentes de pessoas diferentes sobre o mesmo filme, mesmo que todas elas juntas continuem não servindo pra porra nenhuma - ou sequer façam sentido.

Ao que interessa. Também vi Batman, o Cavaleiro das Trevas, com o falecido Heath Ledger, que, como todos já sabem, cantou pra subir quando soube que o Cordão do Bola Preta tinha sido despejado.

Gotham City, não sei que ano. O sistema está podre. O crime campeia e corrompe aqueles que deveriam proteger a população: a polícia. O povo, prostrado, já não crê que haja salvação. As contundentes provas de que a humanidade não presta falam mais alto. Nesse cenário, só mesmo o Batman consegue dar um jeito na bandidagem. Só o Batman? Não.

É, gente fina. O filme transmite uma mensagem bonita, de que há gente de bem nesse mundo disposta a lutar por um mundo melhor, como ensinou o Medina. E sem Rock in Rio. Tem um promotor de justiça, o tal do Harvey Dent. Se o Batman é a milícia, o Harvey Dent é o Protógenes, o delegado que mandou prender o Daniel Dantas e, em vez de produzir provas, fez um relatório que era quase uma pensata. O bem pelo bem não funciona. A justiça depende de regras para acontecer. É assim em Gotham City, é assim aqui também.

Mas isso tudo quem tem que escrever é a Marina Magessi. O filme, para mim, tem uma questão muito maior. Que perturbou meus cansados neurônios na seqüência da película em que Bruce Wayne (que era o anfitrião de um festão pro tal do Harvey Dent) chega ao rega-bofe atrasado, de helicóptero, cercado por três modelos-manequins-e-atrizes.

Pensei com meus botões: o que eu queria mesmo era ser convidado pra uma festa do Bruce Wayne e do Tony Stark! Não me incomodaria que no meio da festa os anfitriões saíssem pela janela pra fazer justiça com as próprias mãos. Sobraria mais mulher e comida. Fora que o uísque dessas paradas deve ser, no mínimo, 18 anos.

Hoje corre a mega-sena acumulada de 50 milhas. Se eu ganho uma porra dessas não viro super-herói nem que Jesus Cristo desça em forma de homem na Terra. Pego meus trocados, boto dez no viado e vazo. Nego nem ia saber na repartição.

Ajudar o próximo? Mundo melhor? Só se fosse pra comprar o Kaká e doá-lo pro meu time. Mas só vale o Kaká, que é evangélico e não ia querer beber comigo.

Tentaram fazer com que Raios Triplos! se calasse. Não conseguiram. Jamais conseguirão! Porque estamos aqui mais uma vez. Estamos aqui para falar o que pensamos.

Mas não nos ocorre nada a dizer nesse momento.

O brilhante cartaz foi confeccionado com avançadas técnicas de design gráfico por ninguém menos que Arnaldo Branco.

Então é isso.

Raios Triplos! - leia o blog, ouça o podcast, pague uma cerva pra gente.

23h58 - Chegada alvissareira à redação. Ninguém na sala de escuta. Mal sinal.

0h00 - Conversa pelo rádio com o ‘motora da madruga’. “A chapa esquentou no Morro Azul, cumpadi”, ele me avisa.

0h01 - Um minuto de plantão e já sei. O crime do Morro Azul (bom título para um livro policial juvenil, hein?) vai me custar um passeio pela comunidade, que, revoltada com a morte de um rapaz no pé do morro, achou por bem incendiar carros, espalhar lixo, interditar ruas e depredar lojas pelo Flamengo. Pra marcar uma posição, sabe? Aparentemente, a culpa é da polícia. Pela morte do rapaz, sim. Mas e quem paga pelos carros incendiados, vitrines quebradas etc.? Ninguém quer saber de conversa. O negócio é ação, reação, destruição.

0h11 - Leio e “corto pelo pé” a notícia sobre morte e descontrole social no Flamengo. É, tá ruim pra todo mundo. Depois, vou até o morro ver qual é. Contra a vontade, obviamente.

0h50 - Os homens se preparam para rebocar o carro da polícia, que se chama viatura e está bloqueado no morro. A comunidade está indócil. “Assassinos e covardem, mataram um trabalhador”, repete uma mulher. Um motorista de ônibus, copo de cerveja na mão, chama um PM pro pau. O PM, fuzil em punho, olha pro cara, furioso. O carro da polícia desce o morro, rebocado. Vaias para o carro. Alguém atira uma garrafa de cerveja. A viatura não tem uma janela intacta.

1h10 - A imprensa (falada, escrita e televisada) invade a 9ª DP, no Catete. Lá dentro, um garoto de 21 anos está apavorado. Ele viu a morte do rapaz e prestará depoimento como testemunha. Acho que ele preferia não ter visto nada.

1h17 - A aglomeração da imprensa na porta da DP atrai a curiosidade de quem passa em frente. Um rapaz com um violão na mão e um capacete de obras na outra passa entre jornalistas e policiais, tentando adivinhar, com o olhar, o que está acontecendo. Cinegrafistas e fotógrafos se acotovelam atrás de um registro da testemunha em pânico. Passa um carro e o motorista grita: “urubus!”. Um repórter grita de volta: “Porra, eu sou tricolor!”.

1h42 - Rodinha da imprensa em frente à delegacia. Alguém lembra que o morto era manco, cego de um olho e já havia sido vítima de bala perdida. “Ô, vida severina”, lamenta uma repórter. Outro conta de um lendário jornalista, em ação no morro horas antes, interrogando a viúva. “Desculpe, mas seu marido era manco da perna esquerda ou direita?”

2h05 - O rapaz do violão e capacete passa de novo. Observa mais uma vez a confusão. Pareceu ter ido embora sem matar a curiosidade.

2h38 - Outra testemunha, uma senhora, deixa a sala da delegada de plantão se queixando: “Se eu soubesse, tinha ficado na minha terra”. Ela e a mãe do rapaz apavorado (que ainda não testemunhou) começam a conversar. “Nessas horas é melhor ser surdo e não ver nada.”

2h48 - As senhoras desfiam um impressionante rosário de lamentos e denúncias contra os policiais. Histórias sem fim de abuso, desrespeito e ilegalidade. “A quem a gente pede socorro?”, uma delas pergunta para os repórteres. Vontade de me enfiar num buraco.

2h53 - Reparo numa placa na entrada da delegacia. “9ª DP - Delegacia Legal. Inaugurada em abril de 2002. Governador: Anthony Garotinho. Chefe da Polícia Civil: Álvaro Lins.” Isso explica muita coisa, não? Um repórter comenta: “Falta outra placa em cima dessa. Com a palavra ’Procurados’.”

2h58 - As duas senhoras continuam sua conversa. Uma diz: “Os policiais acham que são deuses, tiram a vida de qualquer um. Não quero que nenhum mortal tire a minha vida. Só Deus. Quero viver que nem a Dercy Gonçalves.” “Ih, menina, ela morreu hoje…”

3h05 - A delegada avisa que não vai falar com a imprensa. A imprensa decide ir tomar um café na padaria. O rapaz apavorado ainda não testemunhou.

3h15 - O fotógrafo honra a raça na padaria. “Eu quero um sanduíche de presunto e queijo.” “Ah, você quer um misto?” “Não, eu quero sanduíche de presunto e queijo. Odeio misto.” E a atendente: “Tá bom. Ô Válter, faz um misto!”

3h36 - No Largo da Cruz Vermelha, duas motos quase batem. O carona de uma delas grita alguma coisa para o piloto da outra moto e enfia a mão por dentro da camiseta, como se fosse sacar uma arma. O que gerou o comentário no carro: “Esses caras ficam brincando assim, passa a polícia e metralha todo mundo, agora que eles estão nessa de atirar antes de perguntar.”

3h40 - De volta à redação. 

4h43 - Um passeio pela redação deserta pra espantar o sono. Se eu tivesse uma lanterna,  seria o próprio zelador do museu.

4h49 - Uma ronda telefônica pelas delegacias. “Alô, é da 19ª? Alguma coisa aí pra gente?” “Não, tá tudo calmo, graças a Deus.” “Valeu. Alô, é da da 23ª? Tá tudo calmo por aí?” “Até agora sim, graças a Deus.” “Um abraço.” A cidade é uma calmaria desde que a polícia criptografou sua freqüência de rádio.

5h00 - Toca o telefone. “Ih, fodeu.” É o cara do plantão de uma TV. “É isso mesmo? Tá tudo calmo agora?” “Parece.” “Que bom.” “Nem me fala.”

5h14 - Vou ao banheiro.

5h16 - Bem melhor agora.

5h26 - Navegando. Parti do Arrastão (fundamental) e aportei de cara no download (CC) de ‘Mídia, Máfia & Rock’n'Roll’, do Cláudio Júlio Tognolli (editora do Bispo). Direto ao capítulo 8, sobre jornalismo cultural e ‘De como os cadernos do gênero estão cada vez mais escravos das assessorias de imprensa’.

5h35 - Envio, a quem de direito, pequeno relatório sobre meu passeio ao morro e à DP e volto ao texto do Tognolli.

6h02 - Ainda navegando. E contando os minutos. Faltam 58.

6h07 - “Surfar a crista da onda das ofertas de catálogos culturais, dos guias, é estar conectado visceralmente à torrente, ao fluxo. Não queremos mais tão-somente a arte que nos gera efeitos; queremos sentir o efeito de estar no fluxo, eis aí a mais nova leitura da frase “O meio é a mensagem”, de Mc Luhan.” Às seis da manhã, isso fez todo o sentido. Mas pode ser o sono. (p.144)

6h08 - Tem missa na TV.

6h18 - Soooooono, muito sono. E mais um cafezinho.

6h29 - Caralho-merda-puta que pariu, a porra do tempo não passa! (minha sincera homenagem à Dercy)

6h33 - Telefono pra um colega de infortúnio. “É isso, então?” “É isso mesmo.” Pelo menos pra gente fez sentido.

6h48 - Faltam 12 minutos pra alforria e me vem um poliça contar que está pra começar uma mega ultra uber operação de apreensão de balões “de grande porte”… em São Gonçalo? Um abraço!

6h53 -Liberdade! Com sete minutinhos de troco. Agora é só subir o post e cantar pra subir. Bom dia a todos e até uma próxima. Ou não, de preferência.